Сообщество грустных дневников. Онлайн дневники
Главная » 2010 » Июнь » 10 » Смерть
Смерть
00:00
Погода за окном:пасмурная ночь
Настроение:а какое оно может быть после просмотра "Пианиста"? Музыка в колонках:пока ничего
Тихо-тихо… чуть слышно слезами капает дождь, размывает границы и очертания, ломает реальность, приносит взамен свежесть и чистоту нового неба. И холодно весь день, будто не было никогда тепла, а все, что знаем о нем – просто вымысел. Будто и нет ничего за этой стеной дождя… Что было вообще мне дорого? Уже не помнил я этого, уже не думал ни о чем. Перед глазами с ужасающей яркостью представала картинка: нежная чайная роза, лежащая на мраморных ступенях, обреченная на смерть, оторванная от родной земли, брошенная на холодный пол чьей-то грубой рукой, которой управлял не менее грубый разум. И не минет ее смерть, это предельно ясно. Лестница пуста, некому прийти и подобрать эту розу. Да и зачем? Чтобы продлить ее обреченную жизнь, поставив в вазу? Нет, ни к чему это. Но почему так рано? Почему еще не отцвела ее красота, почему именно ее выбрала эта грубая рука, не дав даже распуститься? И для чего выбрала? Не для того ведь, чтобы украсить ею свой дом! Роза на мраморных ступенях. Холодная мраморная лестница, на которой не появиться никогда лесная фея, чтобы подобрать засыхающий цветок; не появится даже прекрасная принцесса – взбалмошное, избалованное дитя, которое еще может прельститься красотой цветка и вплести его в свои золотые локоны. Нет, никто не пройдет по этим холодным мертвенно-белым ступеням, никого здесь нет. Никого, кроме обладателя этих грубых рук и грубого ума. Так же умирают оторванные от родного дерева листья – мечутся на ветру, летят куда-то, но, в конце концов, упадут на землю и сгорят в костре наступающей осени. А не все еще успели пожелтеть – некоторых, совсем зеленых срывал с веток злой северный ветер. Он приносил с собой мертвый морозный запах зимы, который мешал почувствовать смрад смерти. Северный ветер не давал смерти испортиться и окончательно сгнить. Зимой она еще была хороша; зимой кто-то еще верил ей и даже мечтал о встрече. А потом, по весне она резко старела и плохо пахла, и мало кто уже видел в ней путь к спасению. Никому уже не была нужна эта сварливая горбатая старуха с кряхтящим голосом. Никто ее не звал, но она приглашала гостей сама. А роза и листья – не есть ли это всего лишь жертвоприношения людей, которые боятся смерти? Просто дань сварливой старухе… а если не приносить жертвы, проживет ли старуха без них? Зачем же они все время подзывают и дразнят ее, даже боясь, зачем потворствуют ей? Есть ли она? Кто дал ей жизнь? Не тот ли самый человек, который ее боится теперь? Не тот ли изгой потерянного рая? Не тот ли беглец от своего счастья? Есть ли она? Ведь розы так же будут распускаться и цвести по весне, ветви деревьев оденутся зеленью новых листьев. Ведь наступит эта страшная весна. Страшно видеть жизнь и молодость сварливой старухе! А ушедших с ней оплачет дождь, своим серебром одаривая изрытую землю. Не с ней ушли они, а со Светом. Они лишь встретили ее на пути своем – как инстанцию, на границе. Не в землю ушли они, а в вечность, и даже не плачет о них дождь, а лишь готовит мир к новому вздоху, к новому взору в новое чистое небо.
)