Сообщество грустных дневников. Онлайн дневники
Главная » 2014 » Ноябрь » 30 » Тишина
Тишина
17:40
Погода за окном:мороз
Настроение:ок Музыка в колонках:тишь
Ноябрь, середина дня. Странно и порой приятно проехаться в автобусе в тишине – плеер сломался. Только через два сиденья за спиной шмыгал носом раздражающий пассажир. Шелестел чей-то пакет. За окном медленно проползал серый сумрачный город. Еще с утра небо казалось слишком черным, будто вот-вот пойдет снег. Или дождь. Но никто не шел – был только несильный, холодный ветер. Сухо и пыльно в конце ноября. На мне куртка камуфляжной расцветки, надетая на флисовую кофту, и поэтому тепло. Тонкий запах духов напоминает о прошлой осени. Он застрял в фиолетовом шарфе, в волосах, и каждый раз, когда встряхиваешь ими, аромат оживает, взрывается с новой силой, казалось уже зачахший. Я наделена воображением, как и положено писаке, но в моей жизни никогда не происходило и вряд ли произойдет что-то из мной придуманного. Вероятно, я такая скучная, что не располагаю Господа к шуткам. Или меня просто надо от чего-то уберечь, иначе всем будет плохо. Я возвожу стены, а не мосты, в мой мир не пробиться. И сломавшийся плеер не обернется судьбоносной встречей, которая начнется с услышанного мной звука или со зрительного контакта. Выезд в город за подарком себе и за новым плеером тоже ничем таким не обернется – все купила и поехала домой в тихом, слава Богу, автобусе. Я не персонаж, я автор. И пока тишина, в моей голове сумбурно мелькают строчки. Герои не пишут книг – они живут реальной и насыщенной жизнью. Мы по разную сторону баррикад. Интересно, обрадовался бы ты, если бы узнал, что кто-то пишет о тебе? Пусть и не совсем о тебе, а о том, кого видит и хочет видеть. Красота в глазах смотрящего. - Расскажи мне что-нибудь своим красивым голосом, - помнится, просил ты по телефону. Если бы ты позвонил сейчас, я бы нашла, что сказать. Все мы задним умом сильны. Я бы сказала, что хотела бы получить от тебя длинное и содержательное письмо, но впрочем, довольно и открытки – чтобы увидеть твой почерк. Я бы хотела услышать твой смех. Мне интересно, как зовут твою маму и на кого из родителей ты больше похож. Каким ты был в детстве, в ранней юности, в институте. Какую песню готов слушать несколько раз подряд. Я бы хотела, чтоб ты сыграл мне на гитаре. Любопытно знать, какие девушки тебе категорически не нравятся. Чего бы ты все-таки хотел от этой жизни. - Солнце, я взрослый мужик, - сказал бы ты тихо в трубку. Я понимаю, хотя порой сомневаюсь, что это так. Конечно, для тебя это пустяки, наивная романтика давно минувших лет и возможно, ты убедил себя в том, что тебя никогда не трогали подобные вопросы. И ты никогда не ответил бы на них. - Кира… Шипят автобусные двери. Шуршит целлофановый пакет. Поминутно шмыгает носом товарищ за спиной. Ты взрослый мужчина и плачешь от моих слов. - Кира… Румата Исторский. А я – всего лишь реальность. Или так. Ты прочтешь мои письма, когда меня не будет рядом. Ты будешь уверен, что я ушла из твоей жизни навсегда, и никогда мы больше не встретимся. И вдруг, дочитывая последнее письмо, ты услышишь стук каблуков на лестнице. Невысоких, не волнуйся – всего сантиметра четыре. Ты не знал меня, когда я носила только гриндерсы и кроссовки, толстовки и футболки с рок-символикой и одни джинсы годами. Хорошо, что не знал – от этого образа трудно отрешиться. Возможно, я была лучше – чище точно. А теперь красивее. Мне так хотелось стать красивой для тебя! Похоже, я перестаралась. Я не пытаюсь никого обмануть или внушить что-то себе посредством костюма. Я действительно чувствую себя так, как выражено внешне. Но это вся та же Кира. Меньше Кирюха, но больше Кира. Джинсы стали Уже, рюкзаки – меньше, а футболки – приталенными и по размеру. Только и всего… Ты услышишь стук каблуков, а через секунду появлюсь и я. Такая, какой ты меня знаешь, и быть может, иногда вспоминаешь. И что бы мы сказали друг другу после этой немой сцены? Прекрасная концовка: ты – растерянный, по пояс голый в комнате, заваленной распечатками писем к тебе и о тебе, и я – на пороге, во всем черном и облегающем, с рыжими вихрами и недоуменным взглядом. Конец фильма или книги. Но ведь эта минута молчания по погибшей любви пройдет, и надо будет что-то сказать… Что же? Не хватает воображения.
)