Он такой, по-зимнему нежный,
С огоньками внутри темных глаз,
Он в протертой до дыр одежде,
До смешного небрежный,
Он лучше всех нас.
Смеется – внутри щекочет,
Не дает опустить взгляд.
Он не знает, чего он хочет,
Не может заснуть ночью,
Говорит невпопад.
Что он видит в случайных прохожих?
Чем живет каждый призрачный день?
От него вдруг мороз по коже,
И думаю, что, быть может,
Я его тень?
Мир устроен совсем иначе,
И он знает, да толку – ноль.
Он бывает и зол, и мрачен,
Я не видела, как он плачет,
Но я видела боль.
Он не скажет, что ему снится,
И посмотрит, застав врасплох,
Со щеки моей снимет ресницу,
Ощущая, как все ещё длится
Мой вздох.
Он пришел однажды без спроса
Вместе с холодной зимой,
Без песен, без слов, без вопросов…
Он хотел уходить, а я просто
Сказала ему: «Постой…»
)