Она была такой, каким не был я
Она была чужой, не принадлежала мне
Но каждый раз, когда всходила заря
Я шел от неё к себе, я видел её в окне
Она не читала книг, она учила их наизусть
Она писала стихи без рифм, но лучше меня
Её крошечный дом иногда посещала грусть
Я видел как икрятся её глаза...
Она не моя....
Она обожала цветы в синей фольге
Она рисовала пейзажи шепотом губ
Серебряные браслеты звенели на тонкой руке
Когда я был рядом с ней, казалось я становился груб
Её французский говор сводил с ума
А пальцы рук были знатных кровей
Я знал, что никогда она не будет моя
Но рядом с ней...становилось теплей
Она не моя....
)