И это было - дерзко и ярко, если я правильно помню.
Может быть, все дело в письме, что однажды пришло.
Я стояла - возле обрыва, ища себе в ветре - ровню,
Только пытаться себя повенчать со стихией - грешно.
Бессмертие памяти. Хотя, говорят, склероз, амнезия,
Эти две страшных болезни частенько рушат весь мир.
Но я пока еще помню. И ветер пока - родная стихия.
Неизменна пока - любовь. И странный, далекий кумир.
Почти что теряю себя в лабиринтах прокуренных суток.
Иногда бы уши зажать, кричать, пока голос не сядет.
Вместо этого - я улыбаюсь. Кидаю на кон пару шуток.
И я такая, как есть. В депрессивном и вечном наряде.
Почему? Я не знаю. И наплевать на ответ, если честно.
Вопреки и во имя, просто так, навечно уже, навсегда.
И интересно, а есть в этом мире такое глухое место,
Где не бывает больно? Где не пахнет тоской - никогда?
Говорят, нельзя победить, если ты проиграть не готов.
Только вот незадача - не воюю, смысл воевать с собою?
И моя жизнь - эхо имени среди дорог, городов и мостов.
Медальон на шее, тату на руке, вечный спор - с судьбою.
Это честно. Хотя имидж лживой дешевой актрисы сияет,
Лишь ночь и ветер, да пара друзей знают все до конца.
Я стою на обрыве. Смешно! Ну как же он не понимает?!
Не понимает, что я через ветер рукой касаюсь его лица...
)