Лист бумаги й ручка на столе,
И слеза лица его коснется,
Свежий воздух, мысли в голове,
И вся жизнь, как ветер пронесётся.
Что ж для счастья то поэту нужно,
Не старайтесь все это узнать,
Кто-то молвит: "Как все это мружно!"
Сами все от жизни постарайтесь взять!
Что в душе - он никогда не скажет,
Лишь в стихах поймёте, может быть,
На листе чернилом что-то мажет,
Про любовь не сможет позабыть.
Каждый ищет свой путь вдохновения,
Говорят, что Муза где-то бродит,
Но поэт не значит "сила рвения",
Муза та, сама его находит
Слава для поэта - лучше всякого позора,
И венок лавровый тут уж не спасет,
Хоть прочтите строчки две из твора,
Все свое он вам приподнисет,
Сложная жизнь бывает у поэта,
Нужно, что б душа была чиста,
Он куда то мчит, как быстрая комета,
А про жизнь его читаете с листа.
Лист бумаги й ручка на столе,
И слеза лица его коснется,
Свежий воздух, мысли в голове,
И вся жизнь, как ветер пронесётся.
)