не могу назвать тебя "мое счастье", поскольку нет в тебе ничего моего, кроме одиночества. (с) В. Полозкова Что в тебе от меня, кроме боли и чувства страха,
Кроме яростного желанья башкой на плаху?
Что в тебе моего, кроме лета по телефону? –
Ничего. Ни повадок, ни выдохов и ни стона.
Что во мне от тебя, кроме ревности или злости,
Кроме разницы в городе, возрасте или росте?
Во мне нет ничего твоего, только эта скука.
Ни желанья, ни сна, ни молчанья, ни даже звука.
Что в твоих именах, моих числах и нашем общем?
Что с того, что всегда молчим и уже не ропщем?
Что в тебе от меня, кроме лестниц, чужих квартир?
Что во мне от тебя, кроме боли? /и целый мир…/
)